jorge barbosa

 

barco com borboletas: salvador dalí 

"Leva-me contigo

Navio. 

Mas torna-me a trazer". 

Jorge Barbosa  

José Luiz Hopffer Almada

Utiliza os nomes literários Zé di Sant’y Águ, Erasmo Cabral d’Amada, Tuna Furtado, Dionísio de Deus y Fonteana e Alma Dofer. Nasceu a nove de dezembro de 1960, no sítio de Kel-Len (Pombal), Conselho de Santa Catarina (Ilha de Santiago), EM Cabo Verde. A partir dos quatro anos de idade passou a residir com a família em Assombra, onde concluiu o Ensino Primário e o Ciclo Preparatório. Cursou os Liceus na Cidade Ada Praia, onde exerceu destacadas funções no movimento associativo estudantil e no seio da Juventude estudante Africana Cabral, liceal, de que foi militante até 1979. Enquanto estudante exerceu funções de responsabilidade em vários campos agropolíticos, tendo participado do XI Festival da Juventude e Estudantes (Cuba, 1978) e do Seminário de Cultura de Rufisque (Senegal, 1979). Licenciou-se em Direito pela Universidade Karl Marx, de Leipzig (1984). Foi co-fundador do Núcleo e do Movimento Pró-Cultura e da Revista de Artes, Letras e Cultura Fragmentos, de que é Diretor, um dos principais dinamizadores do Voz di Letra(suplemento cultura do jornal Voz di Povo) e a realizador do programa radiofônico de cultura “Gentes, Idéias, Cultura”. Foi-lhe atribuído, em 1978, o primeiro prêmio do Concurso Literário Nacional e, em 19779, o segundo prêmio ex-aequo do Concurso Literário Nacional, realizado nesse ano.Integrou a Comissão Nacional para o Acordo Ortográfico (1986/87), o júri do prêmio “Jorge Barbosa” (1987), a Comissão Nacional da Língua Cabo-verdiana e o conselho Nacional de Cultura. É membro fundador da Pro-Associação e da Associação dos Escritores Cabo-verdianos, bem como Associação dos Amigos do Conselho de Santa Catarina, cujas Direções integra. Participou do Simpósio sobre a Literatura e a Cultura Cabo-verdianas (Mindelo, 1986), do Simpósio Integral sobre a Poesia e o Sagrado (Liège, Bélgica, 1990), do Encontro sobre a Música Nacional (Praia, 1988)  e de várias mesas-redondas sobre a Cultura. Tem trabalhos publicados no Voz di Letra, no VP – Caderno2, no Voz di Povo, no Jornal de Angola, nas revistas Fragmentos, Ponto  e Virgula, Pré-textos, Seiva e Artiletra. Consta da antologia Changing Afrika, organizada pelo professor Gerald Moser (1992). Exerceu as funções de Diretor do Gabinete de Assuntos Jurídicos e de Legislação da Chefia do Governo. Para além da antologia Mirabilis – De Veias ao Sol, publicou À Sombra do Sol I e À Sombra do Sol II. Reside na Cidade da Praia. Foi Redator Geral da IV Mesa-Redonda Afro-Luso-Brasileira (1994). AUTOBIOGRAFIA Nasci numa aldeia à sombra de um sobrado e da austera penumbra das montanhas Ainda criança galguei a orografia de Assomada e fiz-me árvore do planalto O serpentear das estradas fez-me desembocar no mar junto a uma cidade enfeitiçada de azul e murmúrio De costas para o mar insinuei-me – para além da ilha – na lenta e transparente caminhada das nuvens para beijar loucamente a neve com odor de carvão de Leipzig Hoje sei quem sou um simples signo da Adão e Eva e do seu éden pétreo no Piku Ntoni MITOLOGIA CRIOULA (In memorian do profeta Nhu Naxu) Nabucodonosor! Nabucodonosor! Onde estão a tua espada e a tua raiva nas brumas suculentas de Santiago? Os templos caíram em ruínas desde quando a eternidade ruía defronte dos galeões e desfazia-se nos basaltos das ribeiras As cidades de tão velhas metamorfosearam-se em aldeias e cobriam as faces da amnésia Os campos continuam perscrutantes e oferecem olhares melancólicos às urbes do nosso querer Os homens esses encontram-se presos em plena cidade pelas âncoras do vento Nabucodonosor! Nabucodonosor! SONHOS À SOMBRA (Para o meu amigo Cândido de Oliveira) Ó sonhos que estais à sombra não estais decerto moribundos quando simplesmente à sombra estais anônimos ao ombro da noite Ó sonhos que estais à sombra não sois decerto sombrios quando à sombra nos rios do escuro crepúsculo navegais Cansados da podridão e do calor e do fétido odre de pesadelos que é o dia Ó sonhos estais decerto à sombra anódinos esperando o tempo de ser nuvem!... NÃO TENHO DIAS TRIUNFAIS (In memorian de Fernando Pessoa,correspondente comercial e poeta, e de Antônio Nunes, sagitário) Ausente da memória vejo os dias caminhar irreversíveis para o Sono e o lento Olvido da Esperança Restam-me a branca pedra de neve a estação da Meditação as longas tardes outonais e a rememoração de Outubro Lentas passam as vozes e permanecem como súbitos e conjecturais resquícios do Tempo ausente da Memória que de mim e da cinzenta pedra de neve se afastam E a arcada da Maturidade é, então, o rosto mais recente do Olvido Minuciosamente vejo a Ausência incrustar-se à Memória num breve xisto das palavras Não tenho dias triunfais À SOMBRA DOS TÚMULOS (Ao Valdemar Velhinho Rodrigues) Também eu anódino espectro de pseudônimos à sombra dos túmulos na penumbra das metáforas procuro a perdida alma dos caminhos do crepúsculo e da súbita reaparição dos  vates do amanhecer Não sei se no horizonte é o crepúsculo ou a aurora que se divisam como  não sei qual é o rosto verdadeiro de Deus se ele é o demiurgo primeiro dos heterônimos da Santíssima Trindade ainda Fernando Pessoa era uma hipótese de rand sob a sombra do sol. Extraído de ROZÁRIO, Denira. Palavra de Poeta;  Cabo Verde – Angola.  Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 1999. Página publicada em novembro de 2008. Retirado daqui

Mãe Negra

imagem colhida na internet

A mãe negra embala o filho.

Canta a remota canção

Que seus avós já cantavam

Em noites sem madrugada.

Canta, canta para o céu

Tão estrelado e festivo.

É para o céu que ela canta,

Que o céu

Às vezes também é negro.

No céu

Tão estrelado e festivo

Não há branco, não há preto,

Não há vermelho e amarelo.

—Todos são anjos e santos

Guardados por mãos divinas.

A mãe negra não tem casa

Nem carinhos de ninguém...

A mãe negra é triste, triste,

E tem um filho nos braços...

Mas olha o céu estrelado

E de repente sorri.

Parece-lhe que cada estrela

É uma mão acenando

Com simpatia e saudade... 

Mãe Negra - Aguinaldo Fonseca

Rosas para Cesária

imagem retirada da internet

Mindelo, 27 de agosto de  1941 - Mindelo, 17 de dezembro 2011

O mundo e a música ficaram mais tristes hoje...

Canto a Cabo Verde

Quero

Um canto diferente

 Para cabo verde 

já não somos

Os flagelados do vento leste

 Dominamos os ventos

 Já não somos contratados

Como animais de carga para o sul 

Conquistamos a dignidade de ser gente 

Por isso

Vou cantar

 De forma diferente

 Para essa pátria do Meio Mar

Vou me esquecer, enterrar

Os lamentos, as lamúrias 

A tristeza

 De quem quer ficar

Com o destino de ter que partir

 Não vou chorar 

A pobreza, a fraqueza 

A seca

 A natureza madrasta

Canto 

Para este povo

Um canto de alegria.

David Hopffer Almada

Você: Brasil

Eu gosto de você, Brasil,

porque você é parecido com a minha terra.

Eu bem sei que você é um mundão

e que a minha terra são

dez ilhas perdidas no Atlântico,

sem nenhuma importância no mapa.

Eu já ouvi falar de suas cidades:

A maravilha do Rio de Janeiro,

São Paulo dinâmico, Pernambuco, Bahia de Todos-os-Santos.

Ao passo que as daqui

Não passam de três pequenas cidades.

Eu sei tudo isso perfeitamente bem,

mas Você é parecido com a minha terra.

E o seu povo que se parece com o meu,

que todos eles vieram de escravos

com o cruzamento depois de lusitanos e estrangeiros.

E o seu falar português que se parece com o nosso falar,

ambos cheiros de um sotaque vagaroso,

de sílabas pisadas na ponta da língua,

de alongamentos timbrados nos lábios

e de expressões terníssimas e desconcertantes.

É a alma da nossa gente humilde que reflete

A alma das sua gente simples,

Ambas cristãs e supersticiosas,

sortindo ainda saudades antigas

dos sertões africanos,

compreendendo uma poesia natural,

que ninguém lhes disse,

e sabendo uma filosofia sem erudição,

que ninguém lhes ensinou.

E gosto dos seus sambas, Brasil, das suas batucadas.

dos seus cateretês, das suas todas de negros,

caiu também no gosto da gente de cá,

que os canta dança e sente,

com o mesmo entusiasmo

e com o mesmo desalinho também...

As nossas mornas, as nossas polcas, os nossos cantares,

fazem lembrar as suas músicas,

com igual simplicidade e igual emoção.

Você, Brasil, é parecido com a minha terra,

as secas do Ceará são as nossas estiagens,

com a mesma intensidade de dramas e renúncias.

Mas há no entanto uma diferença:

é que os seus retirantes

têm léguas sem conta para fugir dos flagelos,

ao passo que aqui nem chega a haver os que fogem

porque seria para se afogarem no mar...

Nós também temos a nossa cachaça,

O grog de cana que é bebida rija.

Temos também os nossos tocadores de violão

E sem eles não havia bailes de jeito.

Conhecem na perfeição todos os tons

e causam sucesso nas serenatas,

feitas de propósito para despertar as moças

que ficam na cama a dormir nas noites de lua cheia.

Temos também o nosso café da ilha do Fogo

que é pena ser pouco,

mas — você não fica zangado —

é melhor do que o seu.

Eu gosto, de Você, Brasil.

Você é parecido com a minha terra.

O que é é tudo e à grande

E tudo aqui é em ponto mais pequeno...

Eu desejava ir-lhe fazer uma visita

mas isso é coisa impossível.

Eu gostava de ver de perto as coisas

espantosas que todos me contam

de Você,

de assistir aos sambas nos morros,

de esta cidadezinha do interior

que Ribeiro Couto descobriu num dia de muita ternura,

de me deixar arrastar na Praça Onze

na terça-feira de Carnaval.

Eu gostava de ver de perto um lugar no Sertão,

d de apertar a cintura de uma cabocla — Você deixa? —

e rolar com ela um maxixe requebrado.

Eu gostava enfim de o conhecer de mais perto

e você veria como é que eu sou bom camarada.

Havia então de botar uma fala

ao poeta Manuel Bandeira

de fazer uma consulta ao Dr. Jorge de Lima

para ver como é que a poesia receitava

este meu fígado tropical bastante cansado.

Havia de falar como Você

Com um i no si

— “si faz favor —

de trocar sempre os pronomes para antes dos verbos

— “mi dá um cigarro!”.

Mas tudo isso são coisas impossíveis, — Você sabe?

Impossíveis”.

Jorge  Vera Cruz Barbosa

Viagem

imagem recolhida na internet

       Em torno da odisséia das ilhas, creio levar

         Neste puro desejo que me transcende, a senha

         E a palavra-chave de os labirintos serem aqui

         Simples lugares de passagem, apenas paisagem...

         O andarilho palmilha todas as dunas, areias

         De intermináveis desertos e todas as ondas

         Que os oceanos concedem, quando furibundas

         ou, mesmo, serenadas e das praias acariciadas...

         Sem culpa, nem sina – ou de job puro devedor -,

         Percorro de lés a lés o mapa que é de ti e do mundo

         Como quem responde à morte o saldo estival...

         Como quem salta para a eterna idade da vida

         E fica suspenso entre a estrela e sua cadência

         A riscar, de viajar tão-somente, o céu da noite...

Viagem - Filinto Elisio

poema retirado daqui